Do autor: Capítulo (digressão) do meu livro “Basilisk: A Strange Tale of Sex and Dasein”, o livro foi publicado em 2010. na editora "Aletheia", São Petersburgo. Como é difícil, quase impossível, expressar aquele emaranhado heterogêneo de sensações, imagens, sentimentos, rostos que se desenrolam em minha alma... o que antes era próximo, amado, assustador, odiado. .. aqueles que eu amava e ele odiava, quem ele brincava e de quem dependia... aqueles a quem ele causava sofrimento, e aqueles de quem ele sofria.... amor, que sempre se revelou uma compensação do ódio neurótico, do medo, da dependência, algo que antes estava inacabado: na primeira infância, no útero, no eterno mito da Grande Deusa... a luta pela atenção, pelo reconhecimento , por um lugar ao sol... a batalha de todos contra todos... a mais profunda solidão diante do próprio olhar indiferente, diante do próprio olhar solidário, diante do próprio olhar humilhante, diante dos olhares : zombeteiro, assustado, triste, zangado, compreensivo... Senhor, por que estou jogando esse jogo maluco comigo mesmo? - no desenrolar da bola da consciência, olhos brilham, sorrisos, caretas de desespero e dor, lágrimas de alguém... lágrimas incontroláveis ​​de alguém... são reais, ou isso também faz parte do ato geral?.. o impiedoso, nu a realidade, desdobrando-se diante de mim, colide com a alma com milhares de rostos escondendo algo real por trás deles; neste momento entendo que tudo neste jogo monstruoso e diabólico é real, às vezes fascinante, às vezes nojento, inebriante e preocupante, assustador e chato... por quê? Para que? por quê?.. Eu poderia escrever uma centena de respostas inteligentes, baseadas em teorias cuidadosamente verificadas e testadas pela experiência, porém, contraditórias entre si, mas agora todas essas respostas são mentiras!.. você pode olhar de dentro desse emaranhado, de dentro do êxtase , dor dilacerante, medo sufocante, interesse que tudo consome e melancolia desesperada, pode-se olhar de fora, desapegado: todas essas visões são igualmente provavelmente verdadeiras e igualmente falsas, um jogo de azar criado por um plano engenhoso, onde tudo é levado em conta e pago... não, claramente falta alguma coisa aqui: as descrições voltam, as metáforas, e a essência, que parecia finalmente capturada, mais uma vez escapou, o nervo nu da vida, preso na armadilha da consciência, é novamente coberto por uma crosta anestésica, e a ferida mais doce para de sangrar, a alma mergulha no crepúsculo habitual, o crepúsculo pacificador do auto-esquecimento... por que todos nós precisamos deste bem-aventurado, monstruoso, nojento, inebriante e experiência hipnotizante que um dia desaparecerá na terra ou nas cinzas? – irá reabastecer o tesouro do inconsciente coletivo, enriquecer a existência de deuses, arquétipos e espíritos? - talvez então você tenha entrado na minha vida - Basilisco, quebrando centenas de fechaduras, proibições e a trama de uma vida covarde e segura destinada por meus pais? - não, você atendeu meu chamado inexplicável, agora entendo isso mais claramente do que nunca; então, qual de nós está jogando com quem e isso é um jogo?... Não tenho respostas para todas essas perguntas, perguntas que queimam meus nervos expostos, que às vezes grito com o coração no vácuo da minha própria consciência , nesses momentos, o caos usual de conclusões, ideias dispersas sobre si mesmo e o ser se dissipam, e surge a impressão de que a própria consciência é como uma certa figura parada à beira de um abismo sem fundo e gritando silenciosamente no frio e transparente abismo cósmico silencioso, gritando não porque queira ouvir uma resposta, não, até se sabe de antemão que não há respostas e não pode haver, simplesmente não há oportunidade de ficar calado, e de gritar, de liberar as palavras trancadas em algum lugar do recantos escondidos de si mesmo para sacudir o vazio, sendo o único ator e espectador-ouvinte deste drama - é necessário: tendo encontrado isso em si mesmo, não se pode mais empurrá-lo de volta para o inconsciente; como escreveu Heidegger em seus anos de declínio: “não é o homem que fala com a linguagem, mas a própria linguagem fala através do homem”... bem, mesmo assim, isso não muda nada, lembro-me das palavras maravilhosas que a linguagem falava através do Avô : a melhor coisa que o homem pode fazer da sua vida, esta…