Der Stift lag schon lange auf dem Tisch, ebenso ein Stapel leere Blätter. Jeden Abend führten sie ein vertrauliches Gespräch darüber, dass eines Tages ein echter Schriftsteller auftauchen und sein eigenes Märchen schreiben würde, oder vielleicht eine Kurzgeschichte oder ein Gleichnis. Aber die Zeit verging und der Stift und die Blätter blieben unbeansprucht. Die Tinte begann auszutrocknen, und die Blätter begannen gelb und dünn zu werden, und dann begannen die Mäuse zum Tisch in der Bibliothek zu rennen, wo der Stift und ein Stapel davon lagen Die Blätter standen in den Startlöchern. Und wo befand sich diese Bibliothek? In einem modernen Haus, ausgestattet mit der neuesten Technologie. Es war ein schickes Haus, von oben bis unten vollgestopft mit Gadgets, Tablets, sprechenden Alices, Computern, sie vergaßen Stifte, Blätter, auf Papier gedruckte Bücher, sie standen verschlossen in der Bibliothek, wo sie manchmal nach Staub suchten. Und die Bücher bewahrten weiterhin beharrlich und mutig das über Jahrtausende angesammelte Wissen in sich auf, in der Hoffnung, dass es jemandem von Nutzen sein würde: „Niemand wird uns hier finden!“ – sagte der Stift laut. – Wir müssen die Sache selbst in die Hand nehmen. Sammeln Sie Ihre Blätter in einem Ordner und morgen im Morgengrauen machen wir uns auf die Suche nach unserem Autor.“ „Ja, wo werden wir ihn finden?“ - die Laken raschelten nervös, - Was ist, wenn uns unterwegs etwas passiert? - „Passiert dir hier nichts?“ Es wird noch etwas Zeit vergehen, und Sie werden vom Alter an vor Ihren Augen zerbröckeln oder durch Feuchtigkeit mit Schimmel bedeckt sein, und meine Tinte wird völlig austrocknen und ich werde überhaupt nicht mehr in der Lage sein, das zu vermitteln, wofür ich geboren wurde. „Am nächsten Morgen machten sich Stift und Ordner mit den Papieren auf den Weg, um ihrem Schicksal zu begegnen. Ungefähr an der ersten Kurve sahen sie ein großes altes Haus, das dem sehr ähnlich war, von dem sie gegangen waren. In vielen Fenstern brannten Lichter, Menschenfiguren tanzten und bewegten sich, Kellner huschten hin und her und hinten auf einer kleinen Bühne spielte ein kleines Orchester unter der Leitung der echten Katze, die auf zwei Hinterbeinen stand , gekleidet in einen schwarzen Smoking und geschickt dirigiert und kontrolliert mit einem eigenen Orchester, in dem die Musikinstrumente eigenständig spielten. Die Bögen bewegten sich im Takt, die Blasinstrumente setzten auf das Signal des virtuosen Dirigentenstabes ein, alles war der Harmonie untergeordnet, es gab nur eine seltsame Sache – es gab keine Menschen, die dieses Spektakel mitsahen Ihre Münder öffneten sich vor Überraschung und sie verstanden nicht, wie das möglich war. Die Katze streichelte grinsend ihre Schnurrhaare und schnurrte im Takt der Bewegung ihrer Pfoten. Das Haus erwies sich nicht nur als seltsam, sondern auch als sehr ungewöhnlich. Die Figuren von Menschen wurden aus Pappe ausgeschnitten und wiederholten ein oder zwei stereotype Aktionen: „Wo sind wir?“ Wo sind die echten Menschen? Wo ist das wirkliche Leben? „Alles wirkliche Leben ist in der virtuellen Welt“, sagte die Katze, „Obwohl es natürlich immer noch Dinosaurier wie Sie gibt, die Stifte und Blätter benutzen.“ So einen kenne ich. Wohnt am Waldrand. Etwas seltsam, aber nett. Abgelehnte moderne Mittel der Zivilisation. Liebt Papierbücher, schreibt mit einem Stift, zeichnet mit Pinseln und Farben. „Das ist genau das, was wir brauchen“, sagte der Handle und schob den Ordner mit den Laken zum Ausgang. Und die Katze leitete weiterhin das seltsame Orchester im seltsamen Haus. Der Wald in der Ferne war grau und düster. Jahrhundertealte Kiefern, die in den Himmel ragten, standen in gleichmäßigen Reihen und schützten den Frieden derjenigen, die dorthin gingen. Sie betraten den Wald, der sich in einer dichten Reihe hinter dem Rücken der Gefährten schloss, als ob sie sagen würden, dass es kein Abbiegen gäbe Als sie zurückkamen, fühlten sich die Reisenden wie zu Hause. Sie fühlten sich im Einklang mit ihren Vorfahren – den Bäumen, weil sie aus ihrem Material hergestellt wurden. Es war, als wäre alles bereits auf sie angewendet worden, es blieb nur noch zu zeigen, dass Bäume zu den ältesten Bewohnern unseres Planeten gehören . Auf den Ringen ihres Holzes ist alles eingeprägt, was einmal passiert ist, und die Blätter und Zweige speichern, was bald passieren sollte. So zitterten unsere Blätter in der Mappe in Erwartung, dass bald die ganze Welt auf ihren Seiten erscheinen würde. Ein neues Universum wird geboren. Und hier ist der Rand des Waldes. Kleines Haus. Holz. Rauch strömt aus dem Schornstein. Schläft auf dem Holz.